Nada melhor para a saúde do que curtir um fim de semana de surf com amigos queridos! =)
Grande Salve a toda galera do Sal e ao Noélio e ao Severino que são meus parceiros anos e anos e anos!
AUERA AUARA
Nat
segunda-feira, 14 de dezembro de 2009
SAÚDE
Nada melhor para a saúde do que curtir um fim de semana de surf com amigos queridos! =)
Grande Salve a toda galera do Sal e ao Noélio e ao Severino que são meus parceiros anos e anos e anos!
AUERA AUARA
Nat
Estou além do ponto aonde você quer chegar
Seria burrice desperdiçar energias nessa situação.
Prefiro desperdiçar escrevendo palavras de solidão a escrever enganos do coração.
A liberdade é a minha forma de expressão, porque eu sinto, mas não sou sentimental, a cabeça me ajuda a interferir se algo não for bom.
Ilusões vão e eu fico de pé como uma árvore que após a tempestade, fica nua, sem folhas nem frutos, mas renovada e mais forte.
Através da escrita, eu expresso a beleza de um beijo teatral sendo enterrado em últimas linhas de poesia.
Não fui capaz de escrever seqüências, fui freada como um carro 4x4.
Quero mesmo é seguir a lírica no compasso atrás de compasso.
Deixo aqui um beijo e um abraço e vou-me embora sem mais aquele laço.
O que representava todo o meu espaço transformou-se em um pastel com caldo de cana da padaria da esquina, dá prazer, mas minha dieta é eterna.
Se eu for comer, minha consciência vai pesar e não vale a pena o rolé de sk8 só p queimar.
Pode seguir a tua estrela, o teu caminho de star...
Cazuza sempre teve razão
E eu estou além do ponto aonde você quer chegar.
Nat
quinta-feira, 10 de dezembro de 2009
Saiba ao menos remar
Não venha pro fundo
Tu não sabes nadar
Fique na beira
Desse jeito tu vais te afogar
Não te afobes
Jamais iria te salvar
Desse meu profundo silêncio
Onde somente eu posso me aprofundar
Aqui é minha morada
Com minha mãe Rainha Yemanjá
Peça primeiro licença
Pra ela poder te saudar
Antes de me alcançar
Tu vais ter que aprender a respeitar
Saia fora de mansinho
Que cabra macho vai te pegar
Eu fui feita com carinho
E tu não soubestes chegar
Pensas que podes me encantar
Com teu anel a brilhar
Pensas que podes me fisgar
Já fostes encantado
Quando me escutastes cantar
Vá
Aqui só entra quem sabe ao menos remar
Estou farta de anzóis no meu calcanhar
Quero Asas e uma bela flor pra começar
Se puderes, poesias
Ou me acompanhe numa ilha
Preu poder me inspirar
Nat
Dentro de ti está a medicina
Dentro de ti está a medicina
E a razão de ser grande ou pequenino
A natureza rústica e divina
E o poder de fazer o teu destino.
Dentro de ti está o sacrário,
A tua fé, a tua igreja, a tua cruz,
A pobreza de ser um milionário
E a riqueza de ser somente luz.
Dentro de ti está o mundo inteiro
O universo na sua majestade,
O meio de ganhar muito dinheiro
E de viver também de caridade.
Dentro de ti está a poesia
Todo o céu, toda a terra, todo o mar,
O imensíssimo verbo da energia
De quem um dia poderás falar.
Dentro de ti está a tua saúde,
Assim como o não unido ao sim,
O jeito de ser bondoso ou rude,
E o princípio de tudo preso ao fim.
Se acordares um dia sem teu abrigo,
A vida que de toda coisa ri,
O mundo será teu,
Porque tudo "está dentro de ti.
OLHA O PRECONCEITO...
CRÔNICA DA LOUCURA
O melhor da Terapia é ficar observando os meus colegas loucos.
Existem dois tipos de loucos. O louco propriamente dito e o que cuida do louco:
o analista, o terapeuta, o psicólogo e o psiquiatra. Sim, somente um louco pode se dispor a ouvir a loucura de seis ou sete outros loucos todos os dias, meses, anos. Se não era louco, ficou.
Durante quarenta anos, passei longe deles. Pronto, acabei diante de um louco, contando as minhas loucuras acumuladas. Confesso, como louco confesso, que estou, adorando estar louco semanal. O melhor da terapia é chegar antes, algumas minutos e ficar observando s meus colegas loucos na sala de espera. Onde faço a minha terapia é uma casa grande com oito loucos analistas.
Portanto, a sala de espera sempre tem três ou quatro ali, ansiosos, pensando na loucura que vão dizer dali a pouco.
Ninguém olha para ninguém. O silencio é uma loucura. E eu, como escritor, adoro observar pessoas, imaginar os nomes, a profissão, quantos filhos têm, se são rotarianos ou leoninos, corintianos ou palmeirenses. Acho que todo escritor gosta desse brinquedo, no mínimo, criativo. E a sala de espera de um "consultório médico", como diz a atendente absolutamente normal (apenas uma pessoa normal lê tanto Paulo
Coelho como ela), é um prato cheio para um louco escritor como eu. Senão, vejamos:
Na última quarta-feira, estávamos eu, um crioulinho muito bem vestido, um senhor de uns cinqüenta anos e uma velha gorda. Comecei, é claro, imediatamente a imaginar qual seria o problema de cada um deles? Não foi difícil, porque eu já partia do principio que todos eram loucos, como eu. Senão, não estariam ali, tão cabisbaixos e ensimesmados.
O pretinho, pôr exemplo. Claro que a cor, num pais racista como o nosso, deve ter contribuído muito para leva-lo até aquela poltrona de vime. Deve gostar de uma branca, e os pais dela não aprovam o casamento, pensei. Ou será que não conseguiu entrar como sócio do "Harmonia do Samba"? Notei que o tênis estava um pouco velho. Problema de ascensão social, com certeza. O olhar dele era triste, cansado. Comecei a ficar com pena dele.
Depois notei que ele trazia uma mala. Podia ser o corpo da namorada esquartejada lá dentro. Talvez apenas a cabeça. Devia ser um assassino, ou suicida, no mínimo. Podia ter também uma arma lá dentro. Podia ser perigoso. Afastei-me um pouco dele no sofá. Ele dava olhadas furtivas para dentro da mala assassina.
E o senhor de terno preto, gravata, meias e sapatos também pretos? Como ele estava sofrendo, coitado. Ele disfarçava, mas notei que tinha um pequeno tique no olho esquerdo. Corno, na certa. E manso. Corno manso sempre tem tiques. Já notaram? Observo as mãos. Roía as unhas. Insegurança total, medo de viver. Filho drogado? Bem provável. Como era infeliz esse meu personagem. Uma hora tirou o lenço e eu já estava
esperando as lágrimas quando ele assoou o nariz violentamente, interrompendo o Paulo Coelho da outra. Faltava um botão na camisa. Claro, abandonado pela esposa. Devia morar num flat, pagar caro, devia ter dívidas astronômicas. Homossexual? Acho que não. Ninguém beijaria um homem com um bigode daqueles. Tingido.
Mas a melhor, a mais doida, era a louca gorda e baixinha. Que bunda imensa. Como sofria, meu Deus. Bastava olhar no rosto dela. Não devia fazer amor há mais de trinta anos. Será que se masturbaria? Será que era esse o problemas dela? Uma velha masturbadora? Não! Tirou um terço da bolsa e começou a rezar. Meu Deus, o caso é mais grave do que eu pensava. Estava no quinto cigarro em dez minutos. Tensa. Coitada. O que deve ser dos filhos dela?
Acho que os filhos não comem a macarronada dela há dezenas e dezenas de domingos. Tinha cara também de quem mentia para o analista. Minha mãe rezaria uma Salve-Rainha por ela, se a conhecesse. Acabou o meu tempo.
Tenho que ir conversar com o meu psicanalista. Conto para ele a minha viagem na sala de espera. Ele ri, ri muito, o meu psicanalista. O Ditinho é o nosso office-boy. O de terno preto é representante de um laboratório multinacional de remédios lá no Ipiranga e passa aqui uma vez pôr mês com as novidades. E a gordinha é a Dona Dirce, a minha mãe. E você não vai ter alta tão cedo."
O melhor da Terapia é ficar observando os meus colegas loucos.
Existem dois tipos de loucos. O louco propriamente dito e o que cuida do louco:
o analista, o terapeuta, o psicólogo e o psiquiatra. Sim, somente um louco pode se dispor a ouvir a loucura de seis ou sete outros loucos todos os dias, meses, anos. Se não era louco, ficou.
Durante quarenta anos, passei longe deles. Pronto, acabei diante de um louco, contando as minhas loucuras acumuladas. Confesso, como louco confesso, que estou, adorando estar louco semanal. O melhor da terapia é chegar antes, algumas minutos e ficar observando s meus colegas loucos na sala de espera. Onde faço a minha terapia é uma casa grande com oito loucos analistas.
Portanto, a sala de espera sempre tem três ou quatro ali, ansiosos, pensando na loucura que vão dizer dali a pouco.
Ninguém olha para ninguém. O silencio é uma loucura. E eu, como escritor, adoro observar pessoas, imaginar os nomes, a profissão, quantos filhos têm, se são rotarianos ou leoninos, corintianos ou palmeirenses. Acho que todo escritor gosta desse brinquedo, no mínimo, criativo. E a sala de espera de um "consultório médico", como diz a atendente absolutamente normal (apenas uma pessoa normal lê tanto Paulo
Coelho como ela), é um prato cheio para um louco escritor como eu. Senão, vejamos:
Na última quarta-feira, estávamos eu, um crioulinho muito bem vestido, um senhor de uns cinqüenta anos e uma velha gorda. Comecei, é claro, imediatamente a imaginar qual seria o problema de cada um deles? Não foi difícil, porque eu já partia do principio que todos eram loucos, como eu. Senão, não estariam ali, tão cabisbaixos e ensimesmados.
O pretinho, pôr exemplo. Claro que a cor, num pais racista como o nosso, deve ter contribuído muito para leva-lo até aquela poltrona de vime. Deve gostar de uma branca, e os pais dela não aprovam o casamento, pensei. Ou será que não conseguiu entrar como sócio do "Harmonia do Samba"? Notei que o tênis estava um pouco velho. Problema de ascensão social, com certeza. O olhar dele era triste, cansado. Comecei a ficar com pena dele.
Depois notei que ele trazia uma mala. Podia ser o corpo da namorada esquartejada lá dentro. Talvez apenas a cabeça. Devia ser um assassino, ou suicida, no mínimo. Podia ter também uma arma lá dentro. Podia ser perigoso. Afastei-me um pouco dele no sofá. Ele dava olhadas furtivas para dentro da mala assassina.
E o senhor de terno preto, gravata, meias e sapatos também pretos? Como ele estava sofrendo, coitado. Ele disfarçava, mas notei que tinha um pequeno tique no olho esquerdo. Corno, na certa. E manso. Corno manso sempre tem tiques. Já notaram? Observo as mãos. Roía as unhas. Insegurança total, medo de viver. Filho drogado? Bem provável. Como era infeliz esse meu personagem. Uma hora tirou o lenço e eu já estava
esperando as lágrimas quando ele assoou o nariz violentamente, interrompendo o Paulo Coelho da outra. Faltava um botão na camisa. Claro, abandonado pela esposa. Devia morar num flat, pagar caro, devia ter dívidas astronômicas. Homossexual? Acho que não. Ninguém beijaria um homem com um bigode daqueles. Tingido.
Mas a melhor, a mais doida, era a louca gorda e baixinha. Que bunda imensa. Como sofria, meu Deus. Bastava olhar no rosto dela. Não devia fazer amor há mais de trinta anos. Será que se masturbaria? Será que era esse o problemas dela? Uma velha masturbadora? Não! Tirou um terço da bolsa e começou a rezar. Meu Deus, o caso é mais grave do que eu pensava. Estava no quinto cigarro em dez minutos. Tensa. Coitada. O que deve ser dos filhos dela?
Acho que os filhos não comem a macarronada dela há dezenas e dezenas de domingos. Tinha cara também de quem mentia para o analista. Minha mãe rezaria uma Salve-Rainha por ela, se a conhecesse. Acabou o meu tempo.
Tenho que ir conversar com o meu psicanalista. Conto para ele a minha viagem na sala de espera. Ele ri, ri muito, o meu psicanalista. O Ditinho é o nosso office-boy. O de terno preto é representante de um laboratório multinacional de remédios lá no Ipiranga e passa aqui uma vez pôr mês com as novidades. E a gordinha é a Dona Dirce, a minha mãe. E você não vai ter alta tão cedo."
segunda-feira, 7 de dezembro de 2009
Salve!!!!!!!!!!!!!!
DIA 08/12
Salve Nossa Senhora da Conceição e a Rainha Yêmanjá!!!
FLORES, FLORES, FLORESSSSSSSSS!!!!!!!!!!!
FÓRMULA MÁGICA DA PAZ
"Ninguém é mais que ninguém, absolutamente, aqui quem fala é mais um
sobrevivente"
"Um rolê com os aliados já me faz feliz,
respeito mútuo é a chave é o que eu sempre quis. Procure a sua, a
minha eu vou atrás, até mais, da FÓRMULA MÁGICA DA PAZ."
"Eu prefiro a
P A Z ! ! ! ! ! !"
Rimas
Rolando no colchão
Escuto um som
Dedico a ti a emoção
E me transformo em canção
Lembro do quanto foi bom
E pra não perder o tom
Repito inúmeras vezes
E perco a noção de que horas já são
Adoro essa sensação
Porque relaxo e me encaixo
No prazer da nossa comunhão
Mesmo estando longe
São pra ti as rimas do meu coração
Lindo mulato
Minha paixão
Nat
sexta-feira, 4 de dezembro de 2009
SALMO 37
Não te indignes por causa dos malfeitores, pois eles dentro em breve definharão como a relva, e murcharão como a erva verde.
Minha Musinha
Fui ao Rio e revi pessoas muito queridas...
Isso n tem preço!!!!!!!
TE AMO MUSINHAAAAAA
Isso n tem preço!!!!!!!
TE AMO MUSINHAAAAAA
quinta-feira, 3 de dezembro de 2009
03 Dez, Dia internacional das pessoas com deficiência
A Organização das Nações Unidas - ONU instituiu o dia 3 de Dezembro como dia internacional das pessoas com deficiência, a data tem o objetivo de estimular a reflexão, o debate e o desenvolvimento de ações voltados a melhoria das condições de vida deste segmento.
quarta-feira, 2 de dezembro de 2009
Solidão é contagiosa...
Um estudo feito pelas universidades dos Estados Unidos: a da Califórnia San Diego, a de Chicago, além de Harvard, afirmaram que a solidão pode ser contagiosa, e se transmite num grupo social, como um resfriado!
SOCORRO!!!
O individualismo da era pós-moderna me dá medo!!!!!!!!
=(
SOCORRO!!!
O individualismo da era pós-moderna me dá medo!!!!!!!!
=(
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